Mi historia con las revistas empieza a los 13 años cuando, como cualquier adolescente común y corriente, empecé a leer la revista “Tú”. Fue una coincidencia cósmica porque era la edad en la que me gustaban los Backstreet Boys y apenas estaba empezando a interesarme en el maquillaje. La revista “Tú” publicaba artículos sobre las boy-bands, de belleza y una sección de historias vergonzosas de las lectoras, lo que significó para mí el inicio de una adicción.
Unos años más tarde, con la misma excusa de leer las historias vergonzosas, pasé de “Tú” a “Cosmopolitan”. Me iba a tomar café al ahora extinto Metromedia de San Carlos mientras leía “Vogue”, “Elle”, “Glamour” y la ocasional “Marie Claire”, las cuales nunca compraba porque eran muy caras, pero cuando me sobraban unos pesos me premiaba con una “Cosmo” edición latinoamericana. En Europa retomé esa mala costumbre, al principio argumentando que el lenguaje coloquial empleado en la revista me enseñaría las fórmulas del francés oral. O que me distraían mientras viajaba. Desde luego, la compraba por ver la ropa y leer las historias, no sólo por las vergonzosas, que aparecen y que se repiten, lo reconozco, cada mes. Entre ellas todas esas babosadas sobre las relaciones, el lenguaje corporal, los mensajes escondidos
Por supuesto, como toda buena adicción, fue escalando hasta llegar a niveles insospechados. De repente una Cosmo no era suficiente. Empecé a leer a Helen Fisher, una antropóloga ciertamente, pero mundialmente reconocida por ser especialista en el mundo del amor, en la historia y en la actualidad. De Helen Fisher pasé al zoquetongo de David Givens y sus fatídicas señales en el cortejo entre humanos. Desarrollé una manía por leer mensajes en las posturas, por buscar pupilas dilatadas. Llegué al punto en que no puedo tener una cartera del lado del novio de turno porque eso lo malinterpretan como una barrera y como una premonición de ruptura las personas que analizan las fotos de las parejas de celebridades en las revistas.
Pues hace poco murió Helen Gurley Brown, creadora de la revista Cosmopolitan y autora del libro “Sex and the single girl”, publicado en 1962. Me puse a pensar en cuál sería el verdadero legado de esta mujer. ¿Que hayan 64 ediciones de Cosmopolitan a través del mundo? ¿Que en Kazakstán se pueda hablar de sexo, aunque siempre dentro del marco del matrimonio? ¿Que yo sea completamente incapaz de tener una conversación sin estar leyendo señales de interés, o peor, de falta de interés? Porque he remplazado las conversaciones francas pero dolorosas por desgastantes especulaciones de las miradas evasivas, los brazos cruzados y de no recibir llamadas a primera hora del día. Tal vez en el fondo no quiera saber la verdad, por eso sencillamente no pregunto lo que quiero saber. Tal vez me quiero engañar por un ratito más antes de volver a esa triste cacería que es el estar solo. Tal vez debería leer “He’s just not that into you” y aprender de una vez por todas que los hombres que quieren algo no dan tantas vueltas.
Voy a dejar de leer todas esas estupideces.
My history with magazines starts at age 13 when, like any normal teenager, I started reading “Tú” (translated to “You”) magazine. It was a cosmic coincidence because it was the time when I liked Backstreet Boys and I was starting to get interested in make-up. “Tú” magazine published articles about boy-bands, about beauty and had a section devoted to embarrassing stories from its readers, which was the beginning of an addiction for me.
Years later, with the same excuse that I enjoyed the embarrassing stories, I went from “Tú” to “Cosmopolitan”. I went to the now extinct Metromedia in San Carlos to get some coffee while I read “Vogue”, “Elle”, “Glamour” and the occasional “Marie Claire”, which I never bought because they were too expensive, but when I had a few bucks left I rewarded myself with an Latin-American version of “Cosmo”. In Europe I resumed that bad habit. At first I tried to convince myself that I would learn familiar French thanks to the colloquial language in the magazine. Or saying that the magazine was a good distraction while traveling. Of course, I bought it for the clothes and the stories, not just the embarrassing ones, which appear and then are repeated, I’m aware of it, each month. Amongst them all that crap about relationships, body language and hidden messages.
Of course, like any good addiction, it escalated until it reached unbearable levels. All of a sudden, a Cosmo wasn’t enough. I started reading Helen Fisher, an anthropologist sure, but world-renowned for being a specialist in all things concerning love, throughout history and nowadays. From Helen Fisher I went to the idiot David Givens and his doomed signs in the mating ritual between humans. I became a maniac in reading messages in postures, looking for dilated pupils. I reached the point where I cannot have my purse on the side of my boyfriend of the moment because that is read as an obstruction and as a break-up premonition by the people who analyze celebrity couples’ pictures in magazines.
Well, Helen Gurley Brown, creator of Cosmopolitan magazine and author of the book “Sex and the single girl” published in 1962, just died. I got to thinking which could be considered this woman’s true legacy. The fact that there are 64 editions of Cosmopolitan all over the world? The fact that in Kazakhstan now you can talk about sex, although through the confines of marriage? The fact that I’m completely unable to have a conversation without reading signs of interest, or worse, of lack thereof? Because I have replaced frank but painful talks for weary speculations of deviating stares, crossed arms and not getting phone calls first thing in the morning. Maybe deep down I don’t want to know the truth; that is why I don’t just ask what I really want to know. Maybe I want to fool myself for just a little while before getting to that sad hunting ground that is loneliness. Maybe I should read “He’s just not that into you” and learn at last that men that want something don’t fool around.
I’m going to stop reading that bullshit.
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